El club de la peleacuando el protagonista (el único importante, el único que vale) se lastima a sí mismo (el no lo sbeen ese momento, luego losbrá), se marca la mano.. Esa estupidez que hizo una vez un amigo, una huella de tontería en su mano. Este, como tantos otros hechos conectados, se encuentra archivado en mi mente. No concibo mejores recuerdos que los recordados al azar, aquellos que se huelen de lejos y nos traen un pasado específico (o no tanto). Quisiera poder recoerdar tantas cosas, pero por más que lo intente no me sale. Ahora recuerdo, sin demasiado esfuerzo, la plaza que se encuentra a la vuelta de la casa de Cynthia (una amiga de la secundaria). Una amiga suya vivía por ahi, no me gustaba demasiado (eso lo digo ahora, idiota soy de a ratos), y calles tranquilas y pasajes modestos rodeaban esas calles en el barrio de Mataderos. No poseo mas incentivo, mas necesidad ni mas idea potable que la que plantée hace unas líneas: los recuerdos verdaderos son los que no se busca encontrar en la memoria, esos misterios agazapados en la esquina de nuestra cabeza.
Sin mas, me despido. Me cansé de escribir, clase pesada esta la de "Sujeto y Sociedad".
Sin mas, me despido. Me cansé de escribir, clase pesada esta la de "Sujeto y Sociedad".
Quijote
Poeta desprolijo
(o simplemente Andrés)
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